Don't scream, take a five, then breathe out - Non gridare, conta fino a dieci, poi espira

Have you ever thought about the value of calm? I've come across it a thousand times and I've started to consider it seriously just very lately. It's not hard to recall how many times I've been told off to "speak softener", because my voice was too loud; how many times I've been advised to "think twice" before talking, and how few times I've paid attention to such matters. Of course, when you come to think of it, you must realize something deep within has changed for good...and you're not young and restless anymore. Probably it's one of the very first steps in adulthood to come to terms with calm and realize how nice and important it is. It's hard to explain how annoying it's become to me to read and listen to angry people, constantly using a foul language to speak to others, simply because they do not share their very same vision of life. People are usually very unforgiving when it comes to deep differences, I guess because it's easier to demonize them than to accept them and trying to live with them. I may not agree with someone, but that's no excuse to offend him, or worse, to badly scold him. Sometimes it's very very hard to stay calm though, that has to be said too. It almost feels like "bearing the oppressor's wrong", defenseless against merciless and insulting words that, sometimes, really cut like swords, though maybe senseless and undeserved. It's hard to say to yourself you should not care, to pretend those words should have no effect on you, because they're not true. Fact is, you do care and those words are effective, no matter if they're true or not, because they're meant to hurt. In fact, I believe it's the strong will to hurt which lies behind them that leaves us speechless. It's hard to accept other people can be so mean, and for such poor reasons sometimes. I believe it's a feeling that's hard to like in any way. So, before replying, I think it would be better to take five and think of what we would not like to hear.  Words are very powerful means which should be used only in a proper way. People using a poor and yelled language are no different from barbarians handling axes and not very much evolved from wild beasts. Of course they're to be considered seriously but not feared. A well-used sword can be much more effective than any barbaric weapon. So do not yell back, keep looking in your opponent's eyes, take that blessing five and then, just then, answer, if you think it's worth it. That's a lesson I wish I'd learnt a few years ago. It would have saved me many excruciating discussions and maybe some lost friendships too. After all, I've come to consider the richness of diversity as a quality of a good friendship. Being different is a way to keep learning from each other. And being respectful is the key to accomplish a worthwhile relationship in time. 

Sometimes taking that five is hard, but when you make it...wow, it feels like winning a battle and, moreover, to your hardest contestant: yourself. And it has nothing to do with hesitating, it's just using your time and words the way you think it's best. So I've come to like people who stay calm much more than those who scream. It feels like the first are on the right track.  Hope my kids will discover all this much sooner than I did. It would be of great advantage to them in life. it's just...it's harder when you're young, and this because your idea of time is more a "now or never" like than a "sooner or later". It's black or white instead of shades of grey, it's pride of labels shown on your sleeve rather than the awareness brought up by a hardly-conquered self-esteem you tend to keep for yourself. Guess it's the way nature works. After all, all the energy you lose when growing must leave room for something else...mustn't it?

Avete mai pensato all’importanza della calma? Io migliaia di volte, e tuttavia ho cominciato a prendere questo pensiero seriamente in considerazione solo negli ultimi tempi. Non so quante volte mi è stato detto di “parlare più piano” perché la voce era troppo alta, o di pensarci “due volte” prima di parlare e, viceversa, quante poche volte ho badato a  questi consigli. Ovviamente, quando si comincia a rifletterci su, significa che qualcosa è cambiato per sempre…la gioventù spericolata è finita. Forse, venire a patti con la calma e rendersi conto di quanto sia gradevole ed importante è uno dei primi passi che effettivamente si compiono nell’età adulta. E’ persino difficile spiegare quanto sia diventato fastidioso leggere e ascoltare persone rancorose, che, nel rivolgersi agli altri, adoperano costantemente un linguaggio scurrile, semplicemente perché non ne condividono la stessa visione delle cose. La gente è spesso impietosa quando si trova di fronte a differenze profonde, credo perché sia più facile demonizzarle che accettarle e cercare di conviverci. Io posso anche dissentire da qualcuno ma questo non mi da il diritto di insultarlo o, peggio, di prenderlo a male parole. Tuttavia, c’è da dire che, a volte, restare calmi è un’impresa. Ci si sente come se si stessero “sopportando le angherie del tiranno”, inermi di fronte a parole impietose ed offensive che, a volte, feriscono davvero più di una spada, seppure prive di senso e immeritate.  E’ dura dirsi che non ci importa, che quelle parole non hanno peso perché non sono vere. In realtà, ci importa eccome, e quelle parole un peso ce l’hanno, anche se non conoscono verità perché nascono al solo scopo di ferire. In effetti, credo che, di fondo, sia la forza dell’intento lesivo che soggiace loro a lasciarci ammutoliti. E’ dura accettare che certa gente possa essere così meschina e, a volte, per motivi davvero futili. E’ una sensazione difficile da digerire, ad ogni modo. Quindi, prima di rispondere, credo sarebbe sempre meglio contare fino a dieci e riflettere su ciò che non si vorrebbe sentirsi dire. Le parole sono un’arma potente che dovrebbe essere utilizzata solo nel modo giusto. Chi usa un linguaggio becero e urlato non è dissimile da un barbaro che brandisce un’ascia e non è granché più evoluto di una fiera selvatica. Ovviamente c’è da tener conto anche di gente del genere, ma non si deve affatto temerla. Una spada usata con perizia funziona sempre meglio di qualsiasi arma primitiva. Perciò non si deve urlare di rimando, ma, sempre fissando il proprio antagonista negli occhi, bisogna prendersi quei benedetti dieci secondi e allora, solo allora, rispondere, se si crede che ne valga la pena. E’ una lezione che avrei voluto imparare prima. Di sicuro mi avrebbe risparmiato qualche discussione estenuante e, forse, qualche amicizia persa. Dopotutto, mi sono resa conto che la diversità, in amicizia, è una ricchezza. Essere diversi è un modo per seguitare ad imparare gli uni dagli altri ed essere rispettosi è la chiave per mantenere una relazione produttiva nel tempo.

A volte i dieci secondi di rito sono una sfida ma se ci si riesce…wow, è come vincere una battaglia e non contro un avversario qualsiasi ma contro il peggiore: sé stessi. E non ha niente a che spartire con l’esitazione, perché significa solamente usare il proprio tempo e le proprie parole come meglio si crede. Perciò, nel tempo, ho imparato ad apprezzare chi mantiene la calma molto più di chi strilla, perché da l’idea di aver preso la strada giusta. Spero solo che i miei figli ci arrivino prima di me perché è solo un vantaggio nella vita. E’ che…è dura quando si è giovani, perché il tempo è tutto un “ora o mai più” piuttosto che un “prima o poi”. Tutto è bianco o nero invece che una scala di grigi, è un’etichetta sulla manica esibita con orgoglio piuttosto che una consapevolezza nata da un’autostima faticosamente conquistata e che si tende a tenere per se. Probabilmente è solo un modus operandi della natura. D’altra parte, tutta quell’energia che si perde crescendo dovrà pur lasciare spazio per qualcos’altro…o no?

centro sociale - recreation center?

Oggi non scrivo in inglese perché farei fatica a trovare le parole giuste. Vorrei che però un giorno, leggendo questo post, i miei figli imparassero qualcosa sul pregiudizio e sul buonsenso.
Ho cercato la locuzione "centro sociale" in inglese su vari dizionari trovando una serie di definizioni, molte irripetibili, alcune profondamente offensive, a mio avviso. La maggior parte non riflettono assolutamente quella che è una locuzione "culturally-embedded", cioè di matrice puramente nostrana. Il fatto è che questo tipo di associazionismo nei paesi anglosassoni difficilmente esiste se non per nulla, come non esiste l'idea che siamo tutti uguali con uguali diritti come molti aderenti a varie tipologie dei centri sociali italiani sostengono. Al massimo, esiste l'idea che se anche siamo tutti diversi abbiamo comunque gli stessi diritti, ed è un ragionamento che, personalmente, preferisco. Questo concetto un po' ingenuo del centro sociale come focolaio di sopravvivenza dell'idea comunista più ancestrale, ereditato dal comunismo partigiano, io credo, non trova spazio in paesi la cui cultura, fin dalla base, spinge avanti solo il più forte o il più meritevole. Prendendo in prestito una metafora naturale, se nei paesi anglosassoni vige la legge della giungla, in Italia vale la regola del banco di sardine. Infatti, come per le sardine appunto, se siamo tutti uguali e con uguali diritti non ci resta che "l'unione" che "fa la forza". La forza è nel gruppo, non nel singolo.
In questi giorni sto imparando, a mie spese, che preferisco essere una tigre che una sardina, anche se mi tocca lottare per la sopravvivenza, anche se mi tocca dimostrare ogni minuto che ho diritto a vivere e a vivere bene. Nei paesi anglosassoni un centro sociale è al massimo un "recreation center", cioè un posto dove giovani e/o anziani possono ritrovarsi per trascorrere insieme il proprio tempo libero e questo indipendentemente dal fatto di riconoscersi in una qualche corrente politica.
Nei paesi anglosassoni è difficile immaginare un'occupazione abusiva di giovani di qualsiasi luogo pubblico, o che qualcuno possa protestare millantando il diritto acquisito ad uno spazio pubblico a prezzo di favore se non a costo zero, a scopi culturali ma per fare, di fatto e se va bene, lotta politica. E' difficile perché se capitano cose del genere, si finisce in gattabuia senza passare dal Via, come a Monopoly. In posti del genere, se vuoi qualcosa, o lo paghi o te lo devi guadagnare in qualche modo. In Italia, spesso e volentieri, i centri sociali, specialmente quelli giovanili, usano l'associazionismo come scusa per mettere in piedi attività ludiche a costo zero. Quel che mi fa più imbestialire, in questo senso, è che si trincerano dietro presentazioni pubbliche da libro stampato, parlano di socialità, benessere civico, attenzione ai bisogni della cittadinanza per poi finire ad organizzare rave party, e non importa se a cinque metri dall'orecchio di un bambino di pochi mesi. Purtroppo lo dico per esperienza acquisita, perché a quel genere di feste e in quel genere di posti andavo anche io dieci anni fa. Di buono c'era che noialtri si andava fuori, in campagna, lontano da abitazioni ed esercizi pubblici e privati. Insomma si poteva fare tutto il casino del mondo per quindici euro all'anno e fino a tardi che nessuno aveva da ridire. E non è che tutti avessimo l'auto: si andava anche in motorino, ci si organizzava con chi aveva l'auto del babbo o della nonna, la panda da due soldi che andava giusto a spingerla e si accettava il rischio di poter restare a piedi - cosa che, peraltro, non accadeva mai. Il mio era un "circolo ARCI", direi un vero e proprio "recreation center", come le bocciofile o i centri per anziani, solo a tempo di rock n' roll e, qualche volta, di heavy metal. Ragazzi quelli sì che erano tempi! E magari di posti così ne esistono ancora, basta cercarli! Poi c'è l'altra faccia della medaglia: il centro sociale in città, a pochi metri da abitazioni e negozi, e lì sono dolori. Sono dolori perché, obiettivamente, chi ci abita ha tutto il diritto a vivere sereno, a dormire la notte e a rientrare a casa tranquillo senza correre il rischio di essere importunato o peggio pestato o addirittura rapinato. E questa, intendiamoci, non è direttamente colpa di chi organizza le serate, perché logicamente non può prevedere chi sarà presente, e magari si tratta in sé di brave persone, Tuttavia, la loro, e purtroppo consapevolmente, è una colpa indiretta. Spesso sanno perfettamente di non essere in grado di contenere questo tipo di fenomeni, di non avere risorse per creare un clima idoneo allo svolgimento di certe attività ricreazionali (una casa non è un teatro o una sala da concerti e spesso i centri sociali dispongono di poche centinaia di metri quadri in stabili di proprietà comunale), di non poter offrire né tanto meno garantire sicurezza, tranquillità e vivibilità a chi abita dattorno alle loro sedi. Spesso, sono più interessati al proprio tornaconto che altro, perciò si battono, anche con metodi discutibili e spesso illegali, per avere degli spazi da utilizzare, indipendentemente, a volte, dalla loro capacità di gestirli adeguatamente e senza curarsi minimamente degli effetti che questo può avere su chi li circonda. E allora la socialità, il diritto uguale per tutti che fine fa? Beh, facilmente evapora come l'alcool in un bicchiere di birra: rapidamente e senza lasciare ricordi sostanziali. In sostanza, sono ragazzi, giovani che desiderano una valvola di sfogo a costo minimo (meglio se zero), il che non è nemmeno sbagliato, ma che, come panzer e come gli stessi kapò che millantano di voler combattere, vanno avanti per la propria strada per ottenere quello che vogliono, a qualsiasi costo e fregandosene del prossimo. E' questo che me li fa detestare come pochi, l'assoluto disrispetto per una democrazia minima, la stessa che sbraitano di voler promuovere. E, tutto ciò, trincerandosi dietro i "diritti dei giovani". Direi che anche io sono sufficientemente ancora giovane per rivendicare gli stessi diritti. Solo che a me interessa il diritto alla tranquillità mia e dei miei figli, al riposo, alla sicurezza di non trovare rifiuti di ogni genere, anche medico-sanitari, sparsi nel giardino di casa. La parola chiave è questa, "casa". Io non rivendico questi diritti fuori casa ma dentro, ed è casa mia, col suo bel mutuo e le bollette da pagare a mio carico. Il mio diritto alla sicurezza al Comune costa la fatica di cercare una collocazione per un centro sociale che non sia a 5 metri da casa mia. Ai frequentatori del centro sociale costa la fatica di organizzarsi per uscire dal centro urbano anche se, persino qui dove abito, si può dire che siamo fuori dato che l'autobus dopo le 17.30 non passa fino al mattino dopo. Chiedo molto se chiedo perché me li devo trovare a divertirsi fino alle ore piccole a pochi metri dalla camera dei miei figli? Oltretutto con esempi di centri sociali, e ne esistono, di cui non si lamenta nessuno perché, nel loro piccolo, sanno organizzarsi, anche in città. Dico, ma solo a me devono capitare gli sfattoni arrabbiati che fanno e ascoltano musica ska senza avere nemmeno i soldi per insonorizzare  le pareti? Mah...

Babies like habits - I bimbi amano la routine

Three and a half months from my second child's birth, I daresay it's true: babies like habits. The third month's proven to be a turning point twice now: the crusader, just like 50Grillo before him, has evolved showing he likes habits more than anything else. My guess is they make him feel safe. He's now adopted more regular times for everithing, from feeding to sleeping to playing. He's started to show the world he's reactive, he's all smiles to the people who smile at him and appears to be attracted by the very colourful cartoon his sister loves. His levels of attention are definitely higher than before and he get quite tired more regularly. He's started to fight sleep the less and less, to the point it's almost two weeks he goes to bed at his sister's time without any protest. He's also started to show an interest for the carousel hanging over his bed and broadcasting Tibetan bells sounds . Last but not least, it seems he got to realise eating at regular times substantial quantities of milk is more satisfying than giving a few sips every now an then. As a result, we've moved steadily to 5 bottles of 200 ml. per day. JUST-LIKE-HIS-SISTER-DID-AT-THIS-AGE! The baby likes habits. I really don't know if it's just my children, but I'm starting to believe it's a general thing. Some children are just harder to convince habits are better but, once you've made it,  it's a win-win. God bless the third month and P.I.P.'s dedication and perseverance to get there...really!
A tre mesi e mezzo dalla nascita del mio secondo figlio posso azzardarmi a dirlo: ai bambini la routine piace. Sono già due le volte in cui il terzo mese ha significato un serio punto di svolta: il crociato, proprio come 50Grillo prima di lui, si è evoluto mostrando un amore per la routine superiore a qualsiasi altra cosa. Immagino che lo faccia sentire più sicuro. Il bimbo ha ora tempistiche decisamente più regolari in tutto, dal cibo, al sonno, al gioco. Ha cominciato a mostrarsi reattivo, sorride a tutti quelli che gli sorridono e sembra attratto dai coloratissimi cartoni animati che sua sorella adora. I suoi livelli di attenzione sono indubitabilmente più alti di prima, il che determina che si stanchi in minor tempo e maggiormente. Combatte il sonno con sempre minor convinzione, tanto che sono quasi due settimane che viene messo a letto alla stessa ora della sorella senza cenni di protesta. Sembra anche aver iniziato a degnare la giostrina appesa sul suo letto che trasmette i suoni delle campane tibetane. Infine, e ciò nondimeno, pare si sia accorto dei vantaggi insiti nel bere quantitativi di latte più seri per meno volte al giorno rispetto alla tecnica dei due sorsi e via ogni cinque minuti. Come risultato ci siamo stabilmente attestati sulle 5 poppate al giorno da 200 ml. l'una. PROPRIO-COME-LA-SORELLA-ALLA-SUA.-STESSA-ETA'. Al piccolo piace la routine. Non so se sono i miei figli ad essere così ma comincio a pensare che sia una cosa generale. Per alcuni, ci vuole solo più tempo a convincerli che la routine è più vantaggiosa ma, una volta riusciti nell'intento, ci si guadagna tutti. Dio benedica il terzo mese e l'impegno e la perseveranza dei P.I.P. nell'arrivarci!

glass bottles and pacifiers - biberon di vetro e ciucci

Before The Crusader arrived, I thought of glass bottles as of a relic from the 50's, something that belonged to our parents' early days, when grandmas could not breastfeed and had no chance to get a wetnurse. I thought they'd be quite expensive tricks even back then, so that not many people could afford to have some. So when The Crusader happened to refuse all of the plastic bottles mounting silicone nipples that had been so useful with his sister, I realised I had never considered any alternatives. Then  my mom - oh moms, how could we do without them? - bought a glass bottle mounting a natural rubber nipple and both mom and baby were on cloud nine. The main cons of the thing - being heavy and generally dangerous around toddlers - are totally compensated by the pros: the bottle is easier to be cleaned and sterilized and the exceeding weight compared to a plastic one becomes quite useful at night when mommy's alert is lower. Holding the bottles keep staying awake. 

Thumbs up for the glass bottle! 

The boy is also a big and expert sucker. He's such in need of sucking that he's become best friends with his right thumb. Alarmed by this, MIP and DIP have been sponsoring any pacifier around the house to take the thumb's place. Of course, as for the bottles, the pacifier cannot be made of silicone. It must be full natural rubber made, better if dressed with a drop of honey from time to time, just to encourage the first approach. The boy's not to be fooled around: you pick the wrong bottle or pacifier and you're dead, or at least your ears are. As stubborn and touchy as he's shown to be by now, the boy can get easily offended if you don't play your part the way he expects you to. So we've quickly learnt how dangerous it can be to be out without a pacifier...no better name for the thing, really.

Prima che arrivasse il crociato credevo che i biberon di vetro fossero una sorta di residuato degli anni ’50, qualcosa che aveva a che fare con l’infanzia dei genitori, quando le nostre nonne non potevano  allattare né permettersi una balia. Tuttavia pensavo che anche per allora dovessero essere degli oggettini non proprio a buon mercato e alla portata di tutti.

Perciò quando il crociato ha mostrato un serio disinteresse per tutti i biberon di plastica a tettarella in silicone che per sua sorella erano stati un must, mi sono resa conto di non aver mai neanche preso in considerazione un’alternativa. Poi mia madre – ah le mamme, come fare senza? – ha comprato un bibi (è così che chiamo il biberon) di vetro con tettarella in caucciù e MIP e bebé hanno raggiunto il settimo cielo. I principali difetti della bottiglia – il peso e la pericolosità nei pressi degli infanti – sono compensati totalmente dai pregi; il biberon si lava e si sterilizza prima e meglio e il peso in eccesso rispetto ad uno di plastica si rivela di una discreta utilità, in particolare la notte quanto la soglia di attenzione della mamma è più scarsa. Tener su il biberon, a quel punto, aiuta a stare svegli.

Evviva il bibi di vetro!

Il bimbo è poi anche un succhiatore di professione. Ha una tale necessità di suggere che il pollice destro è diventato il suo migliore amico. Allarmati da ciò, MIP e DIP sono corsi ai ripari, sponsorizzando qualsiasi ciuccio alla sua portata avessimo in casa al posto del dito. Ovviamente, però, neanche il ciuccio può essere un ciuccio qualunque. Se è fatto di silicone non c'è pezza che lo voglia: solo realizzato INTERAMENTE in caucciù naturale, sennò "sput", e, occasionalmente, condito con una goccia di miele per addolcire l’approccio. E che non si provi a prenderlo per il fondoschiena, il piccolo non ci casca: bibi o ciuccio sbagliati ed è la morte delle tue orecchie. Se non ti comporti come lui si aspetta, cocciuto e suscettibile com’è, s’offende pure, e parecchio. Perciò si è presto imparato che è pericoloso uscire senza ciuccio. In inglese si chiama “pacificatore”… mica a caso!

Are you proud to be italian? - Sei orgoglioso di essere italiano?

Last March 17th, it's Italy's 150 birthday and it was a una tantum  bank holiday. It means March 17th has only been a bank holiday for this year. Then, from next year on, for half a century at least I presume, it'll be back to be a regular day. So it was a very special day, because it was the only chance in 150 years to be really proud to be Italian. We were celebrating the birth of our nation, the blood of thousands of young people who fought to leave a united country to their offspring. Thousands of young people who believed it was worth dying for this country, for the dream of that boot-shaped piece of land which they called "Italia". Back to the ancient Roman Empire, Italy was a province in its middle. It was of strategic importance though, basically because the capital city of the Empire lay on it. The Italian people were far from coming. Some even wonder if they've ever come. After all, it wasn't for nothing that Massimo D'Azeglio, one of the first Italian statesman once said " Italy has been made; now it remains to make Italians". Today, though, THOSE Italians are expected to be there celebrating their home country. They're expected to be proud and happy to belong to the so-called "Big boot", wherever they are, wherever they live. The question now is: are there really any proud Italians out there? Because if there are, they mustn’t be many or, at least, they mustn’t be in the right place to do something. I am so sorry to say this country stinks like a corpse and it's hard to fight for a dead body. Ironically, Italy appears to be surviving thanks only to its immigrants and its few honest citizens. But in the end, it's just a little bit of history repeating, is it not? The so-called "barbarians" became Romans and let the Empire survive a few more centuries, made it even stronger. Only difference is: our present Government is not as enlighted as the ancient Roman institutions apparently. Immigrants are to remain outcasts, maybe just to let us feel a little more home, a little more Italians.

Well, as I said, this country stinks, to my smell at least, and I could not be furthest from being proud of this nation, of the progressive decline we're witnessing, mostly powerless against a Law which is made to be "interpreted" and completely misses the reasons of common sense. Is this country worth dying for? I've come to believe it's not even worth living for. I am very fond of those few brave ones who still do believe and fight. I am fond of their ideals, of their beliefs. Unfortunately I've grown to be disenchanted and I am quite positive that very little is likely to change because very few people mean it to change. 

This is a country where your own governors break the Law they swore to protect and respect, both publicly and intentionally because they know citizens will have to sue them to - maybe - see the Law reinstated and, in order to do so, they'll have to invest time and money they seldom have. Plus, they'll have to endure all the negative impacts of their governors decisions and their complaints shall be almost never heard. Is this fair? Is this democracy? Some people say some regimes are more democratic. It's hard not to agree.

Some others might ask: if you deprecate it so, why are you still here? Believe me, if it's for me it won't be long before I leave, looking for REAL opportunities for me and my family. I want to live in a place where the phrase "you get what you deserve" has at least some sense. I am aware  every place has its own pros and cons but maybe there is a place out there where you get at least some of what you give. This country's only been able to take. The giveback part remains on the shoulders of those few generous believers who can't help but remaining honest.

It's said, but somehow it's just another expression of the Law of the jungle. Here, only the shrewdest, who know exactly who to follow and when to follow him survive. Words like pride, honor, loyalty, even fraternity mean nothing to them, just like to hyena craving its daily meal only, which is a better meal because she was not the one who had to chase the pray. Romans would say mors tua vita mea...sounds bitter but that's it. I say all this and I am one of the lucky ones with a roof on her head, some work and a loving family for backup.  Nonetheless, my kids are unlikely to have a future in this country. I don't even know if I can guarantee myself one here. I just want that opportunity, the chance of feeling part of a country which can make its citizens feel proud as I've never felt. I am so sorry guys, I am sorry for all of you who fought for a united country because your hearts were noble and your intents pure. Thank you for your courage, thank you for your lives. You certainly showed the future generations what's the spirit worth living for. You certainly showed us what it's like to have a dream and follow it to the very end. This shall never be forgotten, ever and millions of March 17th shall never be enough to remember you.

Lo scorso 17 marzo si è festeggiato il 150esimo anniversario dell’unità d’Italia, una festa comandata una tantum. Vuol dire che il 17 marzo è stato un festivo solo quest’anno. Dal prossimo e, penso, per almeno un altro mezzo secolo, tornerà ad essere un giorno qualsiasi. Perciò è stato un giorno speciale, l’unica occasione in 150 anni di essere veramente orgogliosi di essere italiani. Abbiamo celebrato la nascita della nostra nazione, il sangue di migliaia di giovani che hanno combattuto per lasciare in eredità un paese unito. Migliaia di giovani, che credevano valesse la pena morire per questo paese, per il sogno di quel pezzo di terra a mo’ di stivale che chiamavano “Italia”.

All’epoca dei Romani, l’Italia era la più centrale delle province, strategica, fondamentalmente, perché sede della capitale dell’Impero. E gli Italiani erano in là da venire. Non a caso, dopotutto, è stato lo stesso Massimo D’Azeglio, statista di primo pelo, che una volta ha detto: “S’è fatta l’Italia. Ora dobbiamo fare gli italiani”. Oggi sono proprio QUEGLI italiani che dovrebbero festeggiare il proprio Paese, però. E dovrebbero essere fieri e felici di appartenere al “Grande stivale”, dovunque siano, ovunque abitino. La domanda è: ce n’è di italiani così la fuori?

Perché se ce ne sono o sono troppo pochi o non sono nella posizione per fare qualcosa. Sono addolorata nel dire che questo Paese puzza di cadavere ed è dura combattere per un morto. E’ ironico ma l’Italia sembra stare a galla solo grazie agli immigrati e a pochi onesti cittadini. Alla fine, però, è un po’ la storia che si ripete no?Sono stati i cosiddetti “barbari” che diventando Romani hanno permesso all’impero di sopravvivere qualche altro secolo e prosperare nel frattempo. L’unica differenza è che il nostro governo attuale non pare tanto illuminato quanto le istituzioni romane. E’ meglio, infatti, che gli immigrati restino emarginati, magari per farci sentire un po’ più a casa, un po’ più italiani.

Beh, come ho detto, questo paese puzza, almeno per me, e francamente non potrei essere meno orgogliosa di questa nazione, del declino progressivo a cui stiamo assistendo, quasi del tutto impotenti di fronte ad una legge che si “interpreta” e manca totalmente della ragionevolezza del buon senso. E’ un paese per cui morire questo? Nel tempo sono arrivata a credere che non valga nemmeno la pena viverci. Ammiro col cuore quei pochi indomiti che ancora ci credono e combattono. Amo i loro ideali, il loro credo. Purtroppo il tempo mi ha reso disincantata e francamente ho pochi dubbi che cambierà granché perché sono davvero in pochi a volerlo quel cambiamento.

Questo è un paese i cui governanti infrangono pubblicamente ed intenzionalmente quella stessa legge che hanno giurato di proteggere e rispettare e lo fanno perché sanno che i cittadini possono solo fare causa per vedere rispettati i propri diritti e, per far questo, occorrono loro tempo e soldi che spesso non hanno. Oltre a ciò tocca loro di subire gli effetti negativi delle decisioni prese dai loro governanti e neanche il loro malcontento ha diritto d’essere espresso.  E’ giusto questo? E’ una democrazia questa? C’è chi dice che alcuni regimi sono più democratici. Difficile dargli torto.

Alcuni potrebbero obbiettare: se ne hai da dire così male perché sei ancora qui? Credetemi, se dipende da me non manca molto a che prenda il volo, alla ricerca di opportunità VERE per me e la mia famiglia. Io voglio vivere in un luogo in cui la frase “guadagni il tuo merito” ha almeno un minimo di senso. So bene che ogni posto a questo mondo ha i suoi pro e contro ma magari esiste un luogo che ti rende parte di ciò che dai. Questo paese sa solo prendere. Il “dare” resta sulle spalle di pochi generosi che ancora credono e che non sanno essere altro che onesti.

E’ triste ma, in fondo, è un’altra espressione della legge della giungla. Qui sopravvive il più furbo, quello che sa chi seguire e quando farlo. Parole come orgoglio, onore lealtà o anche solo fraternità non hanno valore per questa gente. Sono come iene a caccia di un pasto, che è anche più buono perché non sono stati loro a far la fatica di procurarlo. I Romani avrebbero detto mors tua vita mea…è amaro ma è così. E dico così io che sono tra i fortunati, con un tetto sulla testa, un po’ di lavoro ed una famiglia che mi sostiene e mi ama. Tuttavia, per i miei figli un futuro in questo paese è improbabile. Non sono nemmeno sicura di poterlo garantire a me stessa. Io desidero solo una opportunità, la possibilità di vivere in un paese che ti faccia sentire orgoglioso come non mi sono mai sentita. Mi dispiace così tanto, ragazzi, per voi che avete combattuto e siete morti per un paese unito, perché il vostro animo era nobile e il vostro intento limpido. Vi ringrazio per il vostro coraggio, per le vostre vite. Senza dubbio il vostro sacrificio ha mostrato alle generazioni seguenti con che spirito val la pena vivere. Ci avete mostrato che significa avere un sogno e seguirlo fino alla fine. Nessuno lo dimenticherà, questo, e migliaia di 17 marzo non saranno abbastanza per ricordarlo.

My little warrior - Il mio piccolo guerriero

My son has now proven to be a real warrior. Not that he hadn't given any signs before: we had to get it from his moves when he was unborn yet. His restless temper and hard kicking was plain to see even then so we should have seen it coming. I guess we hoped for things to be a little quieter after birth. In the end, what does a newborn really need besides food, sleep, diaper changing and plenty of cuddles? Truth is, sometimes children are born "nervous", meaning inclined to cry, restless and apparently inexplicable movement, and sleeplessness. It does not necessarily depend on the parents or the family. Such kids are a challenge and probably the reason why many P.I.P. decide one of them is enough and give up to the idea of a second child. They appear to be continuously at war, God knows against whom or what, they always need to say or do something even if their talk is far from coming and their moves are quite limited at the beginning. Any sudden unknown sound drives them to panic and they appear to be able to resist to sleep more than any adult ever could. Certainly, you would not expect a newborn to beat you on that, because after 20 or more hours awake, doing everything you can possibly do, you P.I.P. desperately want to believe your child IS tired. But he is not. He'll keep resisting for hours or at least up until the very concept of patience becomes an oasis in the desert of your stressed nerves. You keep asking yourself what you've done wrong, what you can do better, WHY he's so upset that he can't find peace, even in your arms. Well, I guess at some point you come to realise that's who he is. He's a warrior. Warriors know no peace, they rest just as necessary to get their forces back on track, they yell, they scream, they're always on alert, ready to strike. That's what my son is like, indeed. I gave birth to Thor and now I've simply got to deal with him. Best way to do it? Discipline the guy! Another truth about babies is they love routines, they make them feel safe. Presuming such a feeling is miles away from my son, I need to make him understand he's to expect no harm to come. In order to do so, I need to introduce specific behaviours according to the various occasions. Translation: you need to scream to work off? Please do. No one will stop you. In the end, you'll be enough tired to fall asleep. If I can't take that tension away from you it'll find its own way off. You want to fight? You'll kick the sofa on your own for that matter, I am no punching ball, sorry. You want to spend all of your day in my arms? Sorry, I am no cradle, you have your own place and it's nice and comfortable enough, believe me. You'll be perfectly fine in there while I'm working. Discipline, that's it! After all, if he's a potential warrior, all we need to do is turn him into a soldier. Like I said, that's a big challenge, but we can't lose or we'll be lost with it. I've never thought being a parent might mean playing a Live Risk game but then so be it. If he's Thor I'll be Odin and we'll see...

Mio figlio si è finalmente mostrato per quello che realmente è: un guerriero. Non che non ne avesse dato segno finora: dovevamo capirlo dal suo agire quando ancora non era nato. Non stava mai fermo e calciava di brutto, il che avrebbe dovuto bastare a rendere l’idea. Forse abbiamo sperato che le acque si calmassero una volta nato. Dopotutto che mai può desiderare un neonato a parte cibo, sonno, cambio del pannolino e un bel po’ di coccole? La verità è che a volte i bambini nascono "nervosi", ovvero inclini al pianto, ad un moto permanente ed incontrollato e all'insonnia. Non è che dipenda necessariamente dai genitori. Bambini simili sono una vera e propria sfida e probabilmente la ragione principale per la quale molti P.I.P.  decidono che un figlio è sufficiente, rinunciando alla possibilità di un secondo bambino.

Bambini del genere sembrano essere continuamente in guerra, Dio solo sa contro chi o cosa e­­­ se­­­ntono sempre il bisogno di dire o fare qualcosa, anche se la parola è in là da venire e il moto è quel che è, al principio. Qualsiasi suono sconosciuto ed improvviso li manda nel panico e mostrano una accanita resistenza al sonno, sicuramente superiore a quella di molti adulti. Di certo non ti aspetti di essere battuto da tuo figlio quando, dopo 20 ore di veglia a fare di tutto e di più, tu P.I.P. vuoi disperatamente credere che tuo figlio SIA STANCO. Ma non lo è. Anzi, resisterà ancora per ore, almeno fin quando lo stesso concetto di pazienza si sarà trasformato in un'oasi nel deserto dei tuoi nervi disfatti. E tu sei lì a continuare a chiederti cosa hai sbagliato, cosa puoi migliorare, PERCHE' ha qualcosa che non va e non trova pace, anche in braccio. Beh, ad un certo punto penso che arrivi a fartene una ragione: è fatto così e basta. E' un guerriero. I guerrieri non hanno pace, si riposano il minimo necessario a riprendere le forze, gridano, urlano, stanno sempre sul chi vive, pronti a colpire. E mio figlio è così, in effetti. Ho messo al mondo Thor e adesso mi tocca conviverci. Il modo migliore? Dargli un pò di disciplina! Un’altra verità sui bambini è che amano le routine perché li fanno sentire sicuri. Supponendo che una sensazione del genere stia a chilometri di distanza da mio figlio bisogna che gli faccia capire che non ci sono pericoli all’orizzonte. Per far questo devo mettere in atto determinati comportamenti a seconda dei vari casi. Traduzione: devi urlare per sfogarti? Fai pure. Qui nessuno intende fermarti. Alla fine sarai così stanco da addormentarti da solo. Se non riesco io ad allentare la tua tensione ci penserà da sola ad andarsene. Vuoi combattere? C’è il divano apposta, se ti va di tirar calci. Mi spiace ma non sono un sacco da pugile. Vuoi passare la giornata in braccio? Desolata ma non sono una culla. Tu il tuo posto ce l’hai ed è più che gradevole e confortevole, credimi sulla parola. Vedrai che ci starai benissimo mentre io lavoro. Disciplina, ecco, tutto qui! Dopotutto se è un potenziale guerriero tutto quel che dobbiamo fare è trasformarlo in un soldato. Come dicevo è una sfida, ma è una di quelle che non possiamo perdere se non vogliamo rimetterci noi. Non avevo mai pensato che diventare genitore potesse voler dire giocare una partita a Risiko dal vivo ma tant’è. Se lui è Thor allora io sarò Odino e poi vedremo…

SPARKLES OF RAGE - SCINTILLE DI RABBIA

Rage is definitely a tough feeling. It sort of poisons you like a venom and for a few instants it feels like you're not completely in charge of yourself. It's very unconfortable actually, because it reminds you quite well that some instincts are hard to overcome. It's uncomfortable because, no matter what you do or how hard you try, sometimes rage can take the lead and leave you at its mercy, caged in the deepest regions of your being, uncapable of controlling that berserk animal your body has turned into. It's a fight, not to mention a very tough one, not to give in to your wildest side, which always lies there somewhere, ready to jump in and strike you down, vanishing any efforts you've been making to stay calm and rational, to let sleeping dogs lie. It's enough to lower your guard a second too much to let the beast escape the cage, and that's easier to happen when you're sleepless, tired or ill (my case today).  Then the fight begins and you need to line up all your weapons not to succumb and that’s not easy for sure. Today I was an inch away from slapping my daughter in the face. It's hard for me to come to hands with her and when I do is out of extreme frustration and basically done with the purpose of setting a point strongly enough to have her remember the moment in association with the bad thing she's just done. Today, though, she collected a full series of you-musn't-do-this kind of things in the blink of an eye and she managed to make me lose my temper completely. The series included entering the kitchen- which is forbidden- playing with the jars in the cupboard - twice as much as forbidden considering they've been put as far away as possible from her sight and touch - smashing a jar of mushrooms in oil to the ground in front of the sofa - you might not want to do that - putting herself in danger by managing the broken glass and, eventually, making the biggest fuss around by stamping greasy footsteps of her socks soaked with oil all over the place.

It sufficed me to hear the sound of broken glass to panic. I should specify her brother had put me through one of the toughest asleep nights lately so maybe I was not fully lucid. That's probably why the beast caught me like a sitting duck, basically off guard.

It was like a whirlwind I can barely remember before I realised I was about to slap her hard on the cheek after beating her on her left hand twice. I was so out of control I scared myself enough to take a step back and breathe. It was then, at that pinpoint, that a small but piercing sunbeam of reason hit me and allowed me to see: she was scared too. Her eyes were filled with tears and despair, she was scared of my thundering voice, of the violence of my hand on hers, in brief, of me. As painful as this epiphany was, I realised I had stroke a point and hit my goal. I had scared her enough, possibly, to have her think it twice before attempting to break another jar.  And as I realised the danger had somehow found its way to shine over her as well, so that she'd be able to recall it another time, I saw myself in her at her age, facing my angry mother because of some childish roguery such as, not really or maybe just partially getting what it was all about. I saw my mother slapping me in the face, I feared her rage and that terrible feeling I had done something that could cost me her affection. Maybe my daughter is not old enough to reason like that but that fear in her eyes was enough to stop me. I took a step back and watched my lifted hand, ready to strike, and I realised the rage was gone. 

I understand she might hate me someday for scaring her like that, for being so violent, so aggressive. I hope I used my self-control enough for her also to remember it was for her own good. Yes, I was mad at her because she'd made lots of mess but that wasn't the big deal. The big deal was I feared she would not learn any lesson from the moment, had I let it slip away without doing something effective. I must admit such an explosion of rage was not the best option at hand though maybe it was the easiest and most convincing at the time. All I know is I risked to give it all away to the beast and I am quite ashamed of that, really. Lucky me I was so out of control to scare myself first, which means my true reasonable self was not that far away as I believed, which makes me feel a little better. In the end, I must admit I deeply fear my berserk mode, because I know the beast to be insidious, powerful and terribly easy to summon. I hope I'll always be lucky enough to stop in time and to grow better and better at controlling myself when it's needed. 

Di sicuro, la rabbia è una sensazione potente, infatti è in grado di avvelenarti e farti sentire come se avessi perso il controllo di te stesso. E’ una sensazione sgradevole quella legata alla rabbia, perché, indipendentemente dai tuoi sforzi per vincerla o contenerla, in certi casi è assolutamente in  grado di sopraffarti e tu ti ritrovi alla sua mercé, intrappolato in qualche remota regione del tuo essere, assolutamente incapace di trattenere quell’animale inferocito in cui si è tramutato nel frattempo il tuo corpo. E’ una lotta senza quartiere quella che combatti per non cedere a quella bestia che è il tuo lato più selvaggio, perennemente nascosto da qualche parte e pronto all'agguato per vanificare qualsiasi sforzo tu abbia compiuto per restare lucido e razionale, per non svegliare il can che dorme. E ti basta abbassare la guardia un istante di troppo per ritrovarti con la belva sguinzagliata, il che succede ancor più facilmente quando sei insonne, stanco o malato (come oggi, nel mio caso). Una volta che la lotta ha inizio, poi, ti tocca sfoderare tutte le armi in tuo possesso per non soccombere il che comunque non è facile.

Oggi mi sono ritrovata a tanto così dallo schiaffeggiare mia figlia in faccia. E’ ben difficile per me arrivare alle mani con lei, e quando capita in genere è per un eccesso di frustrazione e con lo scopo ultimo di far si che se lo ricordi, associandolo magari a cosa ha fatto di sbagliato, in modo da non riprovarci una seconda volta. Purtroppo, però, oggi ha inanellato l’intera serie delle “cose da non fare” e in un batter d’occhio mi ha fatto perdere il ben dell’intelletto. La serie includeva: l’ingresso in cucina – proibito – giocare con i barattoli di vetro della dispensa – proibito due volte visto che sono stati posizionati apposta in maniera tale da essere fuori vista e il più possibile irraggiungibili – mandare in frantumi un barattolo di funghi sottolio in terra, esattamente davanti al divano – pericolo da s.o.s. – mettersi in pericolo maneggiando i vetri rotti e, non ultimo, creare il massimo scompiglio stampinando il pavimento di tutta casa con le calzette accuratamente imbevute d’olio.

M’è bastato sentire il rumore dei vetri rotti per andare nel panico. Forse dovrei precisare che il fratello mi aveva appena costretta ad una notte completamente insonne, come non se ne vedevano da un po’ ultimamente, il che magari può deporre a favore della mia scarsa lucidità. Ad ogni modo la bestia mi ha preso totalmente alla sprovvista, una preda facilissima.

Il resto è un tornado di eventi, questo prima di accorgermi che stavo per darle uno schiaffo dopo averla colpita due volte sulla manina. Ero talmente fuori di me che mi sono spaventata da sola abbastanza da fare un passo indietro e tirare il fiato. E lì, in quel brevissimo istante, un piccolo ma penetrante raggio di ragione mi ha illuminato  e mi ha permesso di vedere: era spaventata anche lei. Aveva gli occhi gonfi di lacrime e sgomento, era terrorizzata dalla mia voce tonante e dalla violenza dei miei gesti sulle sue mani, in pratica, aveva paura di me. Per quanto dolorosa, questa epifania mi ha confermato di aver centrato l’obiettivo. Forse l’avevo spaventata abbastanza da far sì che la volta successiva ci avrebbe pensato due volte prima di azzardarsi a rompere un altro vasetto.  E mentre realizzavo che il pericolo si era in qualche modo palesato anche per lei, in maniera da renderla capace di visualizzarlo in futuro, mi sono rivista in lei, alla sua età, con mia madre furiosa davanti, per qualche birichinata del genere, inconscia o solo parzialmente di ciò che stava accadendo. Mi sono vista mentre mia madre mi dava uno schiaffo, ho temuto la sua rabbia e la tremenda sensazione di aver fatto qualcosa che mi avrebbe fatto malvolere. Magari mia figlia non è grande abbastanza per ragionare in questi termini ma la paura nei suoi occhi è stata sufficiente a fermarmi.

Ho fatto un passo indietro e ho guardato la mia mano tesa in alto, pronta a colpire, e ho sentito che la rabbia era scomparsa. Mi rendo conto che un domani lei potrebbe odiarmi per questa violenza, questa aggressività. Spero tuttavia di aver usato sufficiente autocontrollo per farle anche ricordare che è stato per il suo bene. Certo, ero fuori di me per la confusione che aveva fatto ma non era quello il punto. Il punto era che avevo paura che non si sarebbe spaventata a sufficienza per pensarci due volte prima di rifarlo se non avessi fatto qualcosa di abbastanza incisivo. Va da se che una simile esplosione di furia non era esattamente la miglior  mossa a mia disposizione anche se magari è risultata la più efficace e convincente al momento. Quel che so, però, è che ho rischiato di cedere alla bestia e di questo mi vergogno. Per fortuna sono andata talmente fuori di testa da spaventare me stessa in primis, il che mi dice che la parte razionale del mio essere non era poi così lontana come credevo.

In definitiva devo ammettere di avere una certa tema del mio lato selvaggio, perché so che la bestia è insidiosa, potente e stramaledettamente facile da evocare. Spero davvero di avere la fortuna di fermarmi sempre in tempo e di riuscire a migliorare, nel tempo, a controllarmi quando ce n’è bisogno.